Ох, непросто, брат, непросто
Хоронить людей родных,
Вновь стою среди погоста,
Где полнО и так своих.
Здесь, в кладбищенском убранстве,
Леденящий кровь уют,
Стаи чаек с постоянством
Средь могильных плит снуют.
В этих птицах словно Души
Отошедших в мир иной.
Их внимательно послушай...
Может говорят с тобой?
На заснеженных дорожках
Нынче множество следов,
Вот и я прошёл немножко,
Сделав сотен пять шагов.
Мир почивших и живущих
Тесно связан меж собой,
Чуя запах дней грядущих
Всё ж не плачу над Судьбой.
Сам хожу сюда не часто,
В меру времени и сил,
Что ж тревожить их напрасно?
Есть ухоженность могил,
Есть ответственность и совесть,
Память есть о них живых,
В сердце - каждой жизни повесть,
На бумаге... этот стих.
Скольких мне Господь дозволит
Проводить вперёд себя?
Жизнь меня, брат, не неволит,
Ведь живу, её любя.
Только знаю: всё не вечно
И тонкА сей жизни нить,
Но живу... по-человечьи,
Порох есть ещё и прыть.
Ну, а там, как "фишка ляжет",
(Нам ли, братик, пасовать?),
Может сам Господь укажет,
Где и как пред ним предстать?
Приобщаюсь понемногу
К мысли бренности пути,
Жив пока... и слава Богу!
Лишь пока... как не крути.
Ветер стих, метель остыла,
За погостом путь домой.
Есть Божественная сила!
Это чувствую Душой.
Беляев Виктор (Викторыч)
18.03.2023г.
|
