После того, как это написала,
друг написал на странице "Да"
И я себе сказала:
"Хочу чтоб это был другой
припадок,
как с Молли Блюм и её
"и "да", сказала "да" и буду "да"
Оно не черепаха,
что прячется в своей малюсенькой ,
зелёной оболочке.
Не камень, который нужно подобрать
и спрятать под своё чёрное крыло.
И не вагон метро, который устарел.
И не кусок угля, который ты зажечь
способна.
Мертвое сердце.
Оно внутри меня.
Тот незнакомец, который был
когда-то нежным
и открывался, закрывался,
как моллюск.
Что это стоило, не можешь
ты представить,
психологи, священники, любовники,
и дети, и мужья, друзья и все такое.
Дороговато было это продолжать.
Вернулось снова.
Не отрицай!
Мне интересно, но наполовину,
вернёт ли его к жизни вновь Апрель?
Тюльпан? Первый бутон?
Но это всего лишь мои мысли
и жалость, с которой ты глядишь
на труп.
Как умерло оно?
Зову его я ЗЛОМ.
Ему сказала: твои стихи
блевотиной воняют.
Не стала слушать я последний
приговор.
Оно ведь умерло на слове ЗЛО.
И умерло с моим же языком.
Язык, китайцы говорят, как
острый нож.
Он убивает, не проливая кровь.
|
