Его шаг на тропинке не слышен,
Опираясь рукой об ограду,
Заглядится в окно дядя Гриша
Ожиданию детскому радый.
Он невидим для взрослых и это
Необычностью нас привлекает,
Он уходит куда - то с рассветом,
Среди капель росы оставляя
Растопыренных пальцев и носа
На стекле отпечатки туманном,
Без ответа оставив вопросы,
Улыбнувшись улыбкою странной...
Дядя Гриша боится до дрожи
Черногубых собак и раскатов
Для него на бомбежку похожих,
Грозовых на июньских закатах.
Под которые плачет бессильно
Головою качая лохматой,
Поседевшей когда - то обильно
Под овчарочьей быстрою лапой...
2
Он затейник и знает великих
Удивительных множество сказок,
Но все чаще приходит безликим,
На бессмертие кем - то помазан.
И ведет нас гулять к ледяному
От ручья и теней буераку,
По тропинке ему лишь знакомой,
По нетленного прошлого знакам.
К обнаженным костям среди липкой,
Расцарапанной клювами глины,
К притороченной ветхою ниткой
Неумело к рубахе старинной,
Шестикрылой прожженной звезде
От лихих непогод почерневшей,
Дотлевающей в мертвой траве
На забытых костях унтерменша...
P.S.
Дядя Гриша опять приходил,
По природе своей ненавязчив,
Он прощенья за что - то просил
От улыбок заждавшихся счастлив.
Дребезжал на калитке засовом
От удара прикладом горбатый,
Обещал, что вернется к нам снова
Не жидом убиенным пархатым...
Не увиденный взрослыми вновь,
Целовал наши сонные лица
Прижимаясь губами к стеклу
Запотевшему...
Все повторится.
|
