Так ветер ловит тихие шаги…
Так спит искусство чутко на мольберте…
Так чудеса летят с незримой тверди…
Так по воде – расходятся круги…
Так грезишь ты, художник… В полутьме
Горит лампада – вечности подруга…
И конь летит, спелёнатый подпругой,
Буланый конь – в зелёной бахроме…
Рождаются и падают стихи
Сплошным дождём на скошенные стены,
И наполняют призрачные вены
Полночных рек, покачивая мхи…
Возносятся, летят, как мотыльки
Слова любви, и страсти междометья,
Туда, где нет – ни горестей, ни смерти,
Где все мечты – как небо – высоки…
4 июня 2023 года; 16:58
|
