Сны Доминики обрывочны и пусты.
В окна витражные тихо скребут кусты.
Если бы только берёзовые листы
падали прямо.
Нет же, слетают, жалкие, насовсем,
не замечая линялых, шершавых стен.
Видит она, как храбро бросаются в тлен,
в осеннее пламя
рыцари ржавых снов. Доминика ждёт
молчаливого Ника. Он точно придёт,
всегда приходил. Опять за окном плывёт
мелодия ветра.
Это случится, как только пройдёт зима.
Тогда Доминика сможет ловить сама
их, одичалых, кучу сошедших с ума,
новых шедевров.
Это ж обычное дело – поймать листок.
Солнце лучами ощупывает восток.
Сонному городу всё ещё невдомёк,
спит беспощадно –
что по домам пробежал торопливей всех
Ник, молчаливо по снам рассыпая снег.
Тонкие пальцы поспешно взметнулись вверх
в день листопада.
Руки не слушаются её поутру.
Листья кружатся по улице на ветру,
в муке предсмертной уносят её мечту
в огненном танце.
Тысячу лет бредёт молчаливый Ник.
Скомкал внезапную грусть и ко лбу приник.
Первого снега оставил лиловый блик
и померанцев.
Снов Доминика не помнит, их вовсе нет.
Думает, просто совпало. Из всех примет
самые милые в сердце погасят свет,
душу изранят.
Помнит подарки Ника, среди пустоты
запорошённые снегом свои мечты,
которым не быть, пока деревья просты.
Зимнее канет.
Ник молчалив, и равновелик его шаг.
А в её маленькой жизни новый закат –
чудо побольше берёзового листа.
Дрогнули пальцы.
Руки совсем непослушны, и им порой
тоже становится скучно – неравный бой.
Листья опали, им снится теперь покой,
милым скитальцам.
|
