* * *
Нет, я всё же хочу про пейзаж,
как Есенин - красиво и просто.
Пусть тяжёлых ошибок багаж
не добавит здоровья и роста.
Мишура всё. Сейчас не о том.
Мне бы счастия - самую малость:
чтобы август был с длинным хвостом,
чтобы кожа жарой пропиталась.
Мне бы в ночь веселей комаров.
Чтоб с утра календарь улыбнулся.
Чтоб в маршрутке средь глаз - мёртвых льдов,
я об искру задора споткнулся.
Чтоб убит был хозяйкой тех глаз,
растерявшись посредь междометий
и родился в семьсот первый раз
за последние сорок столетий.
Чтоб банальный полуденный свет
притворился лучом чудотворным.
Чтобы рыцарем встать против бед -
не казалось мне чем-то зазорным.
Чтоб случилось попасть в стремена
и щитом отодвинуть ублюдство.
Ноль рублей, ноль копеек - цена
донкихотству взамес с робингудством.
Ну и пусть! Сайонара. Оф кос.
Гран мерси - в повелительном тоне.
Стиль движения - уроборОс,
посолонь - в кольце, Шива - в кулоне.
И мои мураши в голове,
мурашам, тем, которые в парке
под скамейкой снуют по траве,
мысли в бантиках шлют, как подарки.
Только мысли весьма тяжелы,
угловаты, как в латах тевтонцы;
задарма никому не нужны :
ни мурашкам, ни лету, ни солнцу.
День - к закату. Луна - ночи страж.
В полумраке господствуют тени.
И не вышло опять про пейзаж,
снова я не сумел, как Есенин...
_ _ _
|
