Любовь как мистика, как призрак
Не уловима, не видна.
Лишь жизнь спустя приходишь к мысли:
А это ведь была она!
Не в пышных роз букетах ярких,
И не в признаньях под луной,
И не в объятиях страстно жарких,
Что так тревожили покой.
Она во взгляде, что светлеет,
Твоей улыбкой озарён,
И в чашке кофе, что согреет,
В метельном сумраке окон.
Волос касаньи невесомом,
И в ломком шëпоте хмельном,
И в поцелуе лëгком, сонном,
Что душу будит с новым днём.
|