В дождливый день озябшие персты
Я грел в карманах. И встретил снова
Старика худого. Спросил: " Кто ты?"
Не лукавил: "Поэт - художник слова!"
Разверзлись широко глаза его,
Он шевелил губами словно рыба.
И удаляясь улыбнулся от того,
Редки встречи с людьми такого типа.
Так брел, а мысли улетали в даль...
Я вспоминал множество людей,
Чей тонкий ум живее был, а жаль.
А ныне на прохиндее прохиндей...
Я встал, и даль прорезал взглядом,
И время оное остановилось вдруг.
А современность залита вся ядом,
И мир - компания дешевеньких услуг.
Война за землю, ресурсы и жизнь,
Стратегия альянсов "без укоризн".
|
