... не стой на солнцепёке, ложись в тенёк. Тене́й былого вьются мириа́ды: смотри, вот тени вы́черкнутых строк, схороненных пошту́чно, покатре́нно, листопа́дно; круги теней над тем, чем был цветок, всё это тени пчёл над бывшим граммофо́нным. Вот тени тех, кто по этапу шёл, и был забит на пересы́лке сонным. Их прошлое даруется тебе, как вы́мученный временем остаток незри́мого, нея́вленного, где сгустилась над тобой сейчас прохлада. Ты поблагодари́шь. Ты поблагодари́шь не их, а маленький пустяк, не знающий о прошлом, я назову его – допустим – переле́ском, рощей. В его прохладе гре́зишь в снах цветных...
| 
Одетые в тона сюрреализма,
Сплетутся в разнотравия букет
Твоей, моей и чьих-то жизней.