Поэзия, о как её мне надо,
Жаль рифмы жмутся в столбике не те...
Погост, могилы, крестики, ограды,
И эпитафий строки на плите.
На дереве у птицы мёрзнут лапы,
Пожухший лист, как в прошлое билет,
Читатель, побыстрее снимем шляпы,
Здесь похоронен видимо поэт.
На камне надпись под крупою снежной,
И без цветов замёрзшее кашпо...
Я вас любил, так искренно, так нежно,
Чуть - чуть пониже подпись... Лимпапо.
Летят снежинки словно оригами,
Несут угрюмость зимние ветра,
И снег хрустит под ватными ногами...
Я встретил Вас, на Фабуле, вчера.
петрович (из эксов)
Золотые строки
Пройдём ещё
по зимнему погосту.
Вон там, под горочкой,
таится обелиск.
Тропою торною
приходят гости
туда, где памятник
скрывает тамариск.
Как холодно!
У птиц замёрзли лапы.
И на термометре
не меньше тридцати.
И правильно,
что не надели шляпы!
Какие шляпы?
По морозу же идти!
Я только попрошу
вас не толпиться!
И водочку я попрошу
не пить в кустах!
Нам надо
перед именем склониться
здесь, на погосте старом,
на семи ветрах.
Читайте надпись;
нет ценней сокровищ,
чем золотые строки.
Знаете вы их.
Оставил их на память нам
петрович –
поэт из незабвенных
и нерядовых:
"Но и тогда,
Когда на всей планете
Пройдёт вражда племён,
Исчезнут ложь и грусть, –
Я буду воспевать
Всем существом в поэте
Шестую часть земли
С названьем кратким "Русь"...
Вы видите:
лежат кругом сугробы.
Сейчас у нас зима,
но впереди весна...
Пусть русофилы спят
и русофобы...
Поехали в кафе!
Чтоб не тревожить сна…
