Чернь

Я спать хочу, но сон мне не идёт,
мне кажется, что он меня боится...
А если я засну, что мне приснится —
что мёртвого меня, медбрат найдёт?
А если не медбрат, то медсестра,
а если не она, то санитарка...
Лежать в постеле, перед смертью — мягко,
а плакать — горько, с ночи до утра.
И жить печально — это тоже факт;
жизнь — не веселье — это аксиома.
В чём радость, если плачешь ты и дома,
и у могилы, на похоронах?
Я тоже плачу каждый божий день,
и я скажу вам — есть на то причины;
от страха, люди ведь неизлечимы,
не оттереть печаль с души, как чернь.
Вот так и утекают, как песок
года, недели, дни, часы, минуты...
О чём же думать людям возле урны,
или у двери, с трафоретом "МОРГ"?

Оценка произведения:
Разное:

Обсуждение

Надежда Жукова 13:53 24.09.2023 (1)

Интересная у вас точка зрения...
Имеет право быть, однако

Отче 15:06 24.09.2023 (1)

Ну какая "точка зрения"? Так, просто стёб, понты. О чём ещё писать-то: о любви? Так о ней всё уже написано. О природе? Тоже ничего нового. О Родине? О войне? О ленине?
Вот и "самовыражаюсь" как могу. Впрочем, стишкам-то этим уже много лет. Сейчас вряд ли стал бы писать о мертвецах, — сам уже не молод. А раньше было интересно — ощущал некую новизну, новаторство, концептуализм, — считал себя прородителем нового стиля. Как-то так...

Надежда Жукова 11:42 11.10.2023

У стихов не бывает времени, срока давности..
Они всегда актуальны, в чëм их и таинство..
Пишите всё, что к вам приходит ОТТУДА, каждому даëтся СВОË

Книга автора