Я спать хочу, но сон мне не идёт,
мне кажется, что он меня боится...
А если я засну, что мне приснится —
что мёртвого меня, медбрат найдёт?
А если не медбрат, то медсестра,
а если не она, то санитарка...
Лежать в постеле, перед смертью — мягко,
а плакать — горько, с ночи до утра.
И жить печально — это тоже факт;
жизнь — не веселье — это аксиома.
В чём радость, если плачешь ты и дома,
и у могилы, на похоронах?
Я тоже плачу каждый божий день,
и я скажу вам — есть на то причины;
от страха, люди ведь неизлечимы,
не оттереть печаль с души, как чернь.
Вот так и утекают, как песок
года, недели, дни, часы, минуты...
О чём же думать людям возле урны,
или у двери, с трафоретом "МОРГ"?
|
Имеет право быть, однако