* * *
Вечереет мой сентябрь.
Ветер - бритый кришнаит
со своим унылым "хари..."
во все щели норовит.
Урожайные заботы...
Консервированный смак...
Жизнь сбавляет обороты,
сентябрёво медля шаг.
*
Рыщут пчёлы утомлённые
в увядающих цветах.
Помидоры спят зелёные
на коричневых кустах.
Льёт из рукавов отпиленных
по коре к слезе слеза, -
плачет соком изобильным
виноградная лоза.
Тыква лишь хандрой не мается,
нагло с осенью на "ты",
жёлтым пузом улыбается,
не стесняясь полноты.
На негреющем на солнышке
ей тепло от глупых грёз -
крёстную какой-то Золушки
со дня на день ждёт всерьёз.
Сыро, серо - вот и весь узор.
Даже в будке пёс простыл.
Как новёхонький блестит забор -
лета пыль дождь ночью смыл.
Осень помыслами чистыми
мир желает подкупить,
мы же будем реалистами,
носом шмыгать и грустить.
_ _ _
|
