Еще свежи ненайденные краски
Для тех, кому позволено украсть,
Искристы вина, и безумны пляски,
Бездонно дно для жаждущих пропасть.
Но торопись художник, ибо кисти
Ссыхаются в отсутствии холста,
И вина и пьянящи, и игристы,
Покуда свежи полукружья рта.
Придет закат, и утро не наступит
Для рвущих дней наследственную связь,
И нищих искупленье не искупит,
И золотом не станет черни грязь.
Взмахнет рука, но кисть холодным мраком,
Кричащим ветром всхлипнет, и падет,
Дворец искусств предстанет бивуаком,
Уйдет любовь, и шлюха шлюх придет.
В нас пустота, но в нас же дремлет Космос,
И звездный рай горюет без огня,
Который в нас цветет как белый лотос
И погибает в будничности дня.
Когда крошились войнами столетья,
Когда битьем вколачивался ум,
Рецептом жизни в муке лихолетья
Не становился путь наш наобум.
Но мы бредем, хоть самый путь нас старит,
Но кто застыл, тот жертва палача,
Наверно, Бог дорогу вечно дарит,
Ведь шел и он, в пыли свой крест влача.
1999 |
