Мне не мало от судьбы досталось,
Или я достала судьбу.
Кто ты есть видно и в малом,
Но, финал один, в гробу.
Смерть как траву равняет,
Только разный у всех «макинтош».
Древо в золото обрамляют,
Но кто-то не скопит на гробик и грош.
Общая могила Моцарта,
Неизвестный в поле Солдат,
Ни к лицу гробине кокарда,
И, не нужен кладбИщу мандат.
Ах, эти славные «покойники»;
И соль земли, и нерв, и плоть,
А их объятия и звуки
Не то что можем мы «молоть».
И скверно так пред ними,
Совесть мучит, как нарыв.
Вот если б помнили живыми,
Тогда б и наш главенствовал порыв.
Как делать дело, как любить,
Творить неистово и вечно,
Как умирать затем чтоб жить,
Без запятых и выводов конечных.
|