Соединив ладони, словно склеив,
стою я у иконы...
(всё, как надо)
Небось, —
"Ещё один в меня поверил", —
Бог думает...
— Э, нет. Ошибся, дядя.
Скажи-ка лучше, что я не погибну...
Но что я слышу?
Звякает лопата.
— Да будет так!
Я упустил из виду —
на кровь людскую смерть всегда богата.
Лишь в порошок изрубленные кости
закружит уносящий души ветер,
лишь черепов, в могилах свежих, гроздья
поведают о том, что всякий смертен.
О, НЕТ, ещё раз НЕТ, и НЕТ ещё раз!!!
Быть может, просто я ополоумел?
В надежде жить, смотрю на божий образ, —
но Бог, похоже хочет, чтоб я умер.
А может быть, всё это сон всего лишь?
Я вот что вам скажу, — держитесь крепче —
вот так всю жизнь в кошмарном сне проводишь,
и от того, что есть Он — Бог —
|
