Я знаю точно то, что попаду в беду.
Со мной случится, скажем так — исход летальный.
И будет шов зиять, от скальпеля, на лбу,
и на ступне болтаться номер инвентарный.
И над столом врача засветится софит,
и брызги крови попадут на униформу,
и обмотает моё туловище бинт,
и молоток ударит в тишине по гробу.
А это будет означать — меня уж нет...
Впервые в жизни я умру —
подумать только!
На сорок дней, купив до кладбища билет,
родные будут у могилы плакать горько.
И вот таких, от горя плачущих людей,
с минутой каждою становится всё больше...
Ну, кто придумал эту дату — сорок дней?
Как только вспомню — холодок бежит по коже.
Меня не станет — что об этом речь вести?
Любой из нас, как ты ни притворяйся, — скептик;
ведь знает каждый то, что душу не спасти...
Ну, а вот тело, будь уверен —
вскроет медик. |
