И на меня нисходит тоже вдохновение...
Трепещет сердце от таинственной строки.
Бывает, что теряюсь от волнения.
В конце концов теряю те листки.
Бегу. Спешу. Тому причина – ни раздолье,
Ни изумительной природы широта.
А суета, которой волей и неволей я
Стал соучастник по причине бытия.
Мне вдруг всё кажется настолько это важным.
Вдруг разошёлся и завёлся на все сто.
Но в то же время от чего-то страшновато,
Лишь призадумаюсь над вечным «для чего?» …
Бессмыслица? Бесцельное творение?
Они мне - «верь!», а я лишь потешаюсь.
Ведь для поэта быть в родстве с бессмертием
Не значит, что проблемы разрешаемы…
|
