Отпетые ночи, паршивые будни
без лишних мерцаний, цветных переливов.
Дороги изъедены ведьминым студнем,
и холодом веет от мутных толинов.
Хармонтская осень ветрами раздета,
снижаются тучи и давят металлом.
Мы здесь на Земле? Это наша планета?
Как мало земного осталось, как мало.
Застыли в безвременье чёрные брызги,
туман, как мочало, над зоной развешен,
и ждут появления сталкерских жизней
"подарки" судьбы - комариные плеши.
Что в будущем? Небо замёрзнет? Тоскливо.
Мы сами тепло от себя отдалили,
и что-то (а может быть - кто-то?) лениво
в картинке шевелится - не от Дали ли?
Мертвецки устали, на ощупь, бесследно
бредём, не пытаясь вернуться обратно...
Последняя гайка с извилистой лентой
уже улетела к пустому закату,
а с ней - и надежда, что два демиурга
добавят тепла в этот мир обветшалый,
и мы, беспредельно спасая друг друга,
придём к золотому желанному шару.
|
