Странные творятся вещи:
То, что нравится тебе,
Что внутри как море плещет,
То не нравится судьбе.
С равнодушием взирая
На довольный вид, она
Не скорбит, что умирает
Набежавшая волна.
Но зато ей почему-то
То понравится, где мне
Не смешно от прибауток,
Где лишь пена на волне.
|