Спрячься во тьме внутривенной темницы,
В гуще значений и истин живых,
Ты не сбежишь, словно граф Монтекристо,
Из забубённой моей головы.
Я понимаю - решётки не сахар,
Но заклинаю течением дней:
Гонка - топор, а везение - плаха,
Спи, бедолага, закройся во мне.
Ты не способен осилить дорогу,
Грозный напор обернув в мотовство,
И словеса сочинений убогих
Выдать пророчеством мудрых волхвов.
В доме поэзии, вот закавыка,
Сила и страсть - основание стен,
А вдохновенье - не первая скрипка,
Лишь канифоль на смычке перемен.
Только не слышит, несётся играя,
Как антилопа по волнам саванн,
Увещевания не принимает
Бедный мой, сирый талант-бриллиант.
|
