Мелькают эпохи, народы.
Спешат, суетятся века
Неверные прихоти моды
Сияют как свет маяка.
На взморье седмицы отрада,
Здесь белка кому, а иному свисток.
Насколько хватает взгляда
Отглажен прибоем песок.
Но в срок, пока медленно зреет
Сугубая вера в прозренье,
Потемками душ овладеет
Привычный бес искушенья.
В унынье потом от улова,
Затеются прятки с мечтой.
Знать, снова у синего моря
Без рыбки страдать золотой.
|
