МОЯ РУСЬ

Лес, овраг, три избы у дороги,
словно древние витязи спят.
Нет подъезда, лишь сани да ноги,
да сугробы зарею кипят.
Лес синеет зевотой угрюмой,
жутью древней пугая, маня,
и опять эти странные думы,
словно храм, обступают меня.
Поклонюсь я вам длинные тени,
дыму – сторожу заспанных крыш,
что столбом застывающей лени
шевелит задремавшую тишь.
И шатается сторож косматый,
сам себе засыпать не велит,
и дыханием, будто астматик,
пыль морозную чуть шевелит.
В этом сонно-могучем бессилье
есть какой-то вселенский уют,
это то, что зовется Россией,
и вмещается в Душу мою…
Быстро меркнет.
Алмазным салютом
на верхушках мерцают сучки,
разгораются теплым уютом
из-под крыш – низких окон зрачки.
В изразцово-морозные рамы
вечер льет темно-синюю грусть.
Я под сенью огромного храма,
и молюсь за тебя моя Русь.

Послесловие:

А дальше - тишина.