Я захожу в прозекторскую — тихо...
Тут вам не дом родильный, и не ЗАГС.
А как должно быть — шумно?
Скорбь велИка;
помилуйте, марш траурный — не вальс.
Здесь не было такого, и не будет,
чтоб кто-нибудь пришёл навеселе.
Патологоанатом молча курит, —
Бедняга, будешь предан ты земле...
И пальцы окровавленные прячет, —
Простите, руки вымыть не успел...
Вдова стоит у гроба мужа, — плачет.
Скучает мастер похоронных дел.
Здесь каждый несомненно понимает
(из вышеперечисленных особ) —
Не повезло...
Оркестр доиграет,
и острие гвоздя вопьётся в гроб.
И будь ты хоть святым, хоть атеистом —
ни Сатана не в помощь, ни Христос.
Смерть по свету идёт слепым туристом, —
лопат, о камни скрежет, скрип колёс.
И плач вокруг; то женский, то девичий,
как проводы души в последний путь...
Найдите в трупе несколько отличий,
и опосля попробуйте уснуть. |
