Поэт - эстет; поэт летит
Над игом жизни альбатросом.
Поэт не зрит мирских обид,
Поэт не задает вопросов.
Поэт поет прощальный стих;
О, каждый стих его прощален!
Священный Рок не тронет их, -
Кто Року лиру посвящает.
На жизни свет идет поэт,
На смерти зов летит отважно;
На каждый миг - эоны лет,
На плечи груз семиэтажный.
Поэт - кошмар, поэт - злодей,
Он не выносит многолюдья;
Он эгоист, и в мир людей
Лишь в поисках прелюбоблудья
Осмеливается войти,
И тут же толп бежит; он ранен
Пожизненно; он на пути, -
Пути создания страданий
И мук себе и всем вокруг,
Их сыплет щедрою рукою.
Он шут, он плут, он враг, он друг,
Он свету брат, он дружен с тьмою.
Он труд столетий, но пока
Он вечный лодырь, злой повеса,
Но остающийся в веках
Героем пьесы -
Его невыносимой жизни
И нестерпимых дней кончины,
(Его посмертные крестины,
Куда сползаются все слизни
Мещанства вязкой тины).
Он нежен так, он хрупок так!
Цветок души, дыханье хрусталя;
Он свежесть строк со светом в такт
Свивает так, что светится земля,
Воспетая спиралью строк -
Пружиной жизни, сжатой мощью Слова.
Сквозь камень пропуская ток,
Поэт почти живой творец живого.
Поэт сидит, поэт корпит,
Выстрадывая слог на совесть.
Он - восхваляем, он же - бит,
Он - плата мраку мира, то есть
Свидетель загнанный, агнец,
Ответ Всевышнего на ложь
Во мраке тщащихся сердец...
Еще поёшь ты? Жаждешь? Что ж.
Зри. Пой. Твое забудут имя
Все современники; не ими,
Возможно, будешь понят ты,
Но поколеньями другими,
алкающими красоты. |
