Боль

Слова молитвы заглушает вечной боли крик.
И замирают облака под звёздной россыпью.
И, закрываются, скорбя, страницы древних книг.
И ветер шепчет в тишине: Прости нас, Господи...

Нам эту боль не позабыть слегка перетерпев.
Не возродить солдат вопя, что рано умерли.
Приходит вечер. А за ним, ломая тризны хлеб,
Вползают плотною стеной проклятья сумерки.

Как исцелить нам нашу землю от кровавых ран.
Разрушить светом правды мрак безумной злобности.
Руками чистыми святой построить мира храм.
Не ожидая утром в страхе жутком новости.