В прозрачной предвечерней полумгле
в стеклянной вазе
на пустом столе
мерцает роза
медленным огнём,
и призрачным и точно неживым...
И безнадежно ты сгораешь
вслед за ним…
Покуда длится одиночество вдвоём,
сгущается тягучий аромат
тяжёлого
торжественного тленья,
и, отсечённые,
на тёмный стол летят
холодным пламенем испепелённые
мгновенья…
|
И в пепел распадётся их высохший огонь,
Как будто рукопись, что больше не вернуть,
Но пахнет розой их утраченная суть...