Что-то не пишется нынче. Ну, что же, В руки возьму застоявшийся посох, Перекрестясь, избегая вопросов, Молча шагну за порог В мир, на жестокую битву похожий. Слева заря, словно сполохи гнева, Тысячи стрел ощетинились слева, Свой собирая оброк.
В рощу войду, где берёзы России Плачут, как в храме соседнем иконы. В душу роняет тревожные звоны Колокол Судного Дня. И на погосте калики босые В землю с утра отбивают поклоны, Не возжелая ни благ, ни короны, Злую судьбу не кляня.