Стихи – они, как маленькие дети,
Без слёз не могут, требуют любви,
В себя вбирают ценности столетий
И опыт, наработанный людьми.
Для них враги невежество и лживость,
Что языком, как веником, метут,
Поддался – значит, фраза не сложилась,
Бумага стерпит, но напрасен труд.
И ни к чему на критиков обиды –
Спроста их монолог, иль неспроста!
Любой судья на всё имеет виды,
А время точки ставит на места.
Стихи – они как маленькие дети,
Своей судьбою каждый награждён:
Один стих гениален и бессмертен,
Другой – возник и умер не рождён.
|