Как часто хватает одной лишь строки, строки излучающей свет,
когда шаловливо твои в ней шаги скользят в прошлогодней листве.
Я не был с тобою в изысканных снах, как не был героем из снов:
безумной капелью танцует весна на стыке подстрочных миров.
Пусть выдуман дом в акварелях костра, в лучах путеводной звезды,
мы будем с тобою с утра до утра сгорать в блеске майской грозы.
Мы можем заплаканно в счастье играть и нимбом потрогать луну,
в цветном отражении все облака кончаются эллипсом букв.
И мы эти буковки носим в сердцах, считая, что в них белый свет,
что ангел поёт свою песнь в небесах, даруя нам новый рассвет;
где дети резвятся в чудесном саду (ведь рай был срисован с него):
но это всего лишь сплетение букв, а в сущности – нет ничего.
Но мы продолжаем писать свой рассказ, вплетая в него кружева.
Поверь мне, мой друг, это просто слова, простые, до боли, слова.
Мы часто читали про счастье из книг, поверив всей жаждою чувств,
что в том зазеркалье живёт наш двойник, и взгляд его вовсе не пуст.
Как наша реальность пуста без тепла, без всех мелочей наяву!
Чтоб стал наш роман обоюдно крылат – тебя не отдам никому!
За утренний кофе, за тень твоих рук, за розовый цвет в облаках
я б мелко нарезал на дольки луну в стакан твоего молока.
匚ㄒ仨卄ㄖ厂尸升中
|
