Скажу с улыбкой: «Пора, родной!»,
Потом до лестницы провожаю.
Чужой любимый идет домой.
Готовит ужин жена чужая.
Ни узколобый гражданский брак,
Ни грязь измены – помилуй, Боже! –
Ни узы крови – сестра и брат –
Сравняться с нашим родством не может!
У наших милых – свои права,
Другой оттенок Любви высокой.
Горчит, как кофе, печаль родства,
А нежность пахнет медовым сотом.
Не нужен «акро-», а просто – стих,
В заветном томике – хрупкий лютик.
Родной, не знаю, за что – прости...
За то, что оба – всего лишь люди?
... Всю ночь болтали, расстались в шесть
Чужой жених и жена чужая.
Так не «бывает», так вечно – есть:
Любовь не делят, а умножают.
|
