Мой город стар, закутанный в гранит
И в золото безмолвных колоколен…
Как он недужно, шумно, гулко спит!
Он в этой дреме – вечно недоволен.
В его крови бурлят антитела –
Спасители больного исполина,
Но плоть его иссохла добела,
И дух его – болотная трясина.
Мне слышен пульс распластанных дорог –
Горячий и неровный, бесконечный,
И в этих звуках вязких я бы мог
Увидеть город – новый и беспечный.
Так в глине влажной прячется кувшин,
И волен ты, венчая разум с формой,
Извлечь одну из тысячи картин
Из галереи творчества просторной.
Но город стар, закутан в чудеса, -
В несбыточные чьи-то обещанья,
В пустые от рожденья небеса,
И в вечный дух незримого восстанья.
13 апреля 2009 года |
Напомнило кувшины с зельем пряным...
Очень красиво!!! И образ глины и кувшина очень напоминает Омара Хайяма.