Likin M Игорь Самарский
Мне снился сон Сон расиста
(философская лирика) пародия
--------------------------------- ----------------------------
Мне снился сон,
Он смутен был и страшен
Рассудок вскачь
По терниям влекло.
И сон нахлынул на расиста,
Зачем жить дедам. Западло!
С великозрения жестокого садиста,
В извилинах, расиста - понесло.
Сюжет такой:
У всех известных башен
Зараз все башни
Скопом поснесло.
Сюжет таков:
Дедам не жить. Старухам тоже.
Ведь всё равно – они же без зубов!
И не ровня великой молодёжи!
Смешались в кучу
Смыслы и теченья.
И татю тать
Готовил зло в тиши.
Мешают всем. Очкастым и какастым.
Не зря, что в комментах помои льют,
И татю гнать, завоя громогласно,
И зло вокруг стеная раздают…
Один шаман
Вещал из заточенья,
Другой шаман
Кривлялся за гроши.
Одна мысля из сна, из заточенья,
Шаманом пела мне под нос,
Другая жаждала печенья,
Но за бесплатно и в засос!
Ладью снесло
На мели из потока.
Завязнул киль
В корыстности и лжи.
Но сон, есть сон. Ума палата,
В разнос головку понесло,
За ней и тело экспоната,
От жажды денег - аж трясло!
Лавина злобы
Таяла с востока,
Стремя свой мир
В иные рубежи.
Расиста гнуло, как на ломке,
Мечтал он блеять не в Руси,
В сетях, парижской незнакомке,
В он-лайне ей - залезть в трусы.
На небосвод
Накинут ночи полог.
Погасли звёзды,
Чувства и слова.
И ночью, сняв трусы, лаская,
Мошенку собственной рукой,
Оргазма редко достигая,
От злости - полз он на на покой.
Из подсознанья
Вылез конспиролог
И ну лепить
К жилетке рукава.
Ни экстасенс, ни конспиролог,
Не мог помочь в ночи глухой,
Но резко вспомнил – есть нарколог!
Пускай бухой, но молодой!
Де, неспроста
Подобные сюжеты.
Стоит на всём
Падения печать.
Но неспроста леченье сложно,
Реакции - все на лицо,
И дрючат там совсем безбожно,
В психушках, и "поэтов", и глупцов.
Похоже те,
Кому названья нету,
Явились в свет,
Чтоб тьме его вручать.
Но сон крепчал и не кончался.
Ему названья не дано,
Явился в мозг и добивался,
Все мысли превратить в говно!
Их каждый шаг -
А тех шагов немало -
Ведёт на край
И тянет за обрыв.
Расиста сон, не Геббельса, не Гесса,
О тех расистах помнить не дано,
Но сон настырный, как от стресса,
Зомбировал «поэта», и давно…
И приведёт
К известному финалу,
Пути к спасенью
Напрочь перекрыв.
«Поэт» очнулся в и осознаньи,
Что это сон, но как силён подлец,
Пути к спасенью нет, на следущем дознаньи,
В прокуратуре. В пятницу. Копец!
И я бежал,
Суча под одеялом,
Качались мир
С не-миром на весах...
Расизм впендюрят. Разжиганье.
Бежать! Бежать! Куда? В Маями,
Пусть мир хоть треснет в ожиданьи,
И хрен догонят со статьями…
Взыграл смартфон,
И злого сна не стало.
И только тьма
Сгущалась в небесах.
Взыграл смартфон, и плюнул СМСкой,
Накрыл он мозг, врезая текст в очки,
Как острой резанул стамеской,
«На горизонте появились - Соловки!»
|
