Я смотрю на поблекшее фото –
мы с братишкой босые и мать –
шла война – нищета и забота,
но, «никто не хотел умирать».
Школа, вуз и в работе – учеба –
только в ней я не видел оков,
и не важно – костюм или роба –
эти фото – «без дураков».
Вот над кульманом низко склонился,
кто-то щелкнул – потом пожалел,
я не выдал – работы лишился –
гриф – «секретно» на штампе серел.
Не храню я те фото в альбоме –
в чемодане, под смятым бельем,
«на вокзале» живу, а не дома,
да и в мире совсем не моем.
Жизнь мелькнула грозой среди мая,
«был ли мальчик» – коль взглянешь назад?
Только пес, будто все понимая,
мне с сочувствием смотрит в глаза…
Я смотрю на Вас с серого камня,
рядом камень, под ним моя мать…
отпахал я при жизни за «парня»,
«за того», а ему наплевать.
|
