"Ты остался на этой войне?
Или, может быть, с той не вернулся?" -
Я спросил. С болью друг улыбнулся
И ответил резонно вполне:
"Я не знаю, как выразить вслух
То, что скрыто от взора во мне.
Чтоб понять... надо быть на войне,
К не бывавшему голос мой глух.
Это, брат, не понты... Это жизнь
В зоне вечной смертельной черты,
Это степень иной "красоты":
Страшной, гордой и скользкой, как слизь.
Время здесь по другому течёт,
Ты всецело во власти Судьбы,
Вера тут допускает мольбы,
Только смерть не берёт их в расчёт.
Каждый прОжитый час это фарт,
Посчитай, сколько их за спиной
И какой он достался ценой?
Карты врут... не раскладывай карт.
С каждым днём матереет Душа,
Вся экзотика прошлого - блажь.
И пред смертью бывает кураж,
Этим, здесь вот, нередко "грешат".
Ты впадаешь в особенный транс,
Воля к жизни, к Победе сильна,
Дома мама, детишки, жена...
Ты используешь каждый свой шанс.
Но везенье... удача в бою
Выше опыта прожитых дней,
"Все под Богом мы..." - так, брат, верней.
Верь в себя и удачу свою.
Долгим был нашей встречи тот день,
Разошлись под "заутренний звон",
Через час зазвонил телефон:
"Будем жить! Жди весной... под сирень".
Беляев Виктор (Викторыч)
03.02.2023г.
|
