Предисловие:
В детстве, уже с 6 лет, я ходил один к бабушке в деревню, за 6 км от города. По пути приходилось переходить большой овраг с ручьем и родниками. Весной весь овраг был усеян незабудками и овраг казался огромной голубой и пахучей рекой. Я часто ложился в незабудки и мне казалось, что два неба соединяются в одно, и пьянея от аромата я парил в этих небесах.
У дремучегремучеколючего,
пузырящего мраком ключа,
из забвенья введенье летучее
восстает, голубым облача.
Ностальгию свою не осилить мне,
память жжет, жжет колени роса,
тонут в синем ладони и в сырости,
а в пригоршнях моих небеса.
Заключенным пахучего лагеря,
упаду на парящий бугор,
высотой, промелькнувшего Ангела,
детство вынесло мне приговор.
Неизбывный, мгновенный, превыспренний
и таинственно-властный, как Рок,
он из крыльев, что прянули высями,
уронил голубое перо.
В голубом, с темно-синими рисками,
воспарю перекрестком дорог,
оросит меня синими искрами
ароматное небо – не бог…
Не ищите у прошлого алиби,
неподкупен забвения взгляд,
Божьим оком в космическом айсберге –
незабудкой мерцает Земля.
|
