Ты сидишь за столом. Светит лампа,
По стеклу сонно тени скользят,
Подоконник – вселенская рампа,
За которой стрижи гомонят.
Стриж один – твой нездешний любовник,
Стриж другой – возноситель молитв,
Третий – с клювом, одетым в терновник –
Вдохновитель походов и битв.
Друг сквозь друга они пролетают,
Как эфир параллельных миров,
На закате как ангелы тают,
Не дождавшись ни взгляда, ни слов.
Ты сидишь, и на белой бумаге
Проступают вчерашние сны –
Океаны, березы, овраги,
Вечно юные боги весны.
Ты рисуешь не кистью – глазами,
И ложатся все краски души
По листу синевой, облаками,
В них как серые точки – стрижи.
На заре кружка мутного чая
Будет нянчить задумчивый свет,
Ну, а ты, с нимбом солнца, святая,
Будешь там, где зари этой нет.
Ты уйдешь в зазеркалье рисунка,
И оттуда напишешь все вновь:
Лампа. Стол. В небе – месяца лунка,
В чашке – зорь – словно ангела – кровь.
Пролетят три стрижа – в отраженьях
Разглядят они правду на миг:
Ангел Смерти, погибший в сраженьях,
Дионис, и Распятого Лик...
9-10 февраля 2005 года |
