В голом и ждущем, ель и сосна
не разрушает пастельную бледность,
что же так манит в логово сна? –
Взгляд, обращенный в Душу, как в бездну.
Серо-седая промозглая сень
леса сквозного – прошита навылет
сизой метелью, а призрачный день –
липким белком из грядущего вытек.
Время – вода между пальцев – насквозь,
миг нереален, реальна лишь давность.
Старость – в подошве заржавленный гвоздь,
в чувствах – лишь осень со мной солидарна.
Даже тоской – осиянно проста,
к голоду жизни – как мать, а не тетка,
хочется думать, что тяжесть креста,
в жизни другой – непременно зачтется.
|
