Разлучница скатилась на беду
Туда, где должен думать не один
Искусства вольный пафос и мотив,
Он только встречей холодно манит.
Терзает словом сожженный гранит
И вся анабиозом сердца тьма,
Ей письма шлёт на волю от любви
Из недр, в которых спрятались глаза.
Завоет чёрный смерти новый путь,
Не взял с собой устойчивое я,
Так близко вертит манией о жуть
Системы мнений, подлинно скорбя.
О страхе стать анабиозом в путь
Разношенной фортуны о любовь
Или застыть искусством, сердце теребя
Под страхом жизни, подлинного в грусть.
Запишет истин громкий приговор
Та частой формы медленная стать,
Что современный почерк от того
Искусства времени, чтоб формой обладать.
Ты ищешь страх на подлинном аду,
А время сложит словом на губах -
Анабиоз из счастья в том бреду
И волей цели спрячет на глазах.
Которые, как в каторге немы,
Устали править формой от войны,
Смотреть затеи медленной руки
Под сломленный огонь строений грёз.
Морали не бывает в этой тьме,
Сложна анабиозом смерти пасть,
Ты трогаешь её системы в том
Покорстве думать - нежели упасть.
Устроила она взамен тюрьму
И просит сердца милый разговор,
А свет анабиоза прячет в тьму
Искусства жизни - медленно в огонь.
Ты сможешь видеть страхи на себе,
Влекомые исчадием от слов,
Но руку в современной форме сном
Не трогаешь от сердца на глазах.
|
