Ну что же опять я поделаю с вами,
Коль мысли в слова облекаются сами.
Не буду, не стану записывать вас.
Пусть пишут лишь те, у кого мысли класс.
А тут, будто в мыслях гуляет сквозняк,
За что ни возьмись-ну сплошной кавардак.
О чём пишут все? Ну конечно о жизни!
О полях и морях, городах -об отчизне.
О дождике, снеге, ветрах- о погоде.
О бабочках, речках, цветах- о природе.
О грустном, весёлом и даже печальном,
О вечном, конечном иль об изначальном.
О встречах, свиданьях, любви и разлуках,
Ошибках, страданьях, о ревности муках,
О космосе, звёздах, о солнце, луне,
А кто -то припомнит и о старине.
О детях, о родичах или друзьях,
О светлых чертогах, русалках, князьях,
О гномах и призраках, ветхой лачужке,
Чудовище грозном иль дряхлой старушке.
Все темы, конечно, из жизни берутся,
А может в фантазиях воссоздаются.
Насколько хватает воображенья
Стараются нарисовать изложенье.
Но дело не в этом, а в том, что порой
За что -то бывает наказан герой.
Осмеян, за то, что решил посягнуть
На этот шипами усеянный путь.
То пишет не то или просто не так,
То тему он выбрал- ну сущий пустяк.
(Вот странно, другой всё о том же напишет,
Но всё ж и заметят его, и услышат).
А вдруг он рискнёт и решит постараться
Сквозь тернии к звёздам поближе пробраться.
И если он молод и жизнь впереди -
То дай ему Бог этот путь весь пройти.
Была б помоложе, лет эдак на двадцать,
Быть может и мне б захотелось добраться.
|
