«Она пишет, как наивная юная девушка,
А не как человек взрослый и мудрый!», —
Сказал обо мне чей-то грамотный дедушка,
Пытаясь вогнать в предел абсурдный.
Я с ним согласна: во мне много света
От юности нежной и детства беззаботного.
От каждой строчки и каждого куплета
Отрываюсь до биения пульса взлётного.
Одни пишут вдумчиво, усидчиво и рьяно,
Заботливо работая на каждой буквой.
А я пишу быстро ночью или утром рано,
Выпивая ароматный кофе и шурша юбкой.
Мои стихи льются потоком сознания,
Будто кто-то беззвучно нашептал их мне.
И нет в них нравоучения или знания,
Они словно солнечные лучики на окне.
Одни пишут по системе рифмовки хитрой,
Сосредоточенно сопя над каждым словом.
А я пишу легко, играя яркой палитрой
В потоке уличном, тусклом, бестолковом.
Вот снова капли дождя упали с небушка,
И на траве затаились, слезами блестя.
А я пишу, как наивная юная девушка,
Добавлю больше: как доверчивое дитя.
02.03.2024
|
