Ходят в массах пересуды,
Может правда, мож брехня,
Что в Москве, Перми, Сургуте
Ждёт поэтов западня.
Появился Черный Критик,
Мом - с Олимпа нелегал,
Без подробных аналитик
Критикует наповал.
Он хватает графоманов
И поэтов всех мастей,
Давит их, как тараканов,
За хищение идей,
За синкопу и шаблоны,
За ненужный солецизм,
За базарные жаргоны
Да излишний популизм.
Там в лесу, где лесопильня,
Как маслята от дождя,
Появляются стабильно
Из поэтов штабеля.
Может, весело кому-то,
А по мне так перебор!
Вдруг меня пришьет зануда
За рифмованный глагол?
|
Умрет, выдыхая слова.
Копыта отбросит, затылок чеша,
Из рук не роняя пера!
И будут отрадно враги гоготать,
Глумясь над несчастьем друзей.
И славу его под ногами валять,
И портить слюною своей!
А дамы заплачут, сморкаясь в платок,
Забьются, как рыбы об лед.
А просто соседям - взгрустнется чуток:
"Он больше долгов не вернет..."
И выпьют по чарке портвейна друзья:
"Он был неплохим чудаком.
Хоть гений его нам не дал ни шиша,
Помянем беднягу добром..."
Но лет через ..надцать опомнится мир,
Кого потеряли, КОГО!
И будет Великий зачитан до дыр,
Завоют:"Давай-ка ещё!"
Но...скорбью смолчит заинвьюженный холм,
В укор не признавшим снобам.
Ушел не прощаясь. Навеки ушел.
Покинул постылый бедлам...