Мне снился сон: вот-вот зажгут костры.
Потом затопят книгами камины,
И угольки раздавленной рябиной
Взлетят по трубам, жаждая игры,
Исторнутся на волю, прыгнут в ночь;
И запах дней, знакомых по романам,
Тяжёлых, ностальгических и странных
Неторопливо устремится прочь.
А может, эти книги так плохи,
Что жаль для них бумаги? И ремарки,
И пятна от пролившейся заварки –
Всё превратится в горсточку трухи.
Но больше – леса жаль, который жил
И ждал, чтоб я пришла и лбом уткнулась
В берёзу, мне простившую сутулость,
Царицу средь красавиц и транжир,
Великодушно, щедро – кто бы смог? –
Листву дарящих всем, кто ниже вырос,
Закутавшихся в девственный папирус,
Что чист, и бел, как первый “омойбог”.
А хвойный бор, могучий, вековой!..
Верхушки сосен задевает ветер.
К стволу одной, что всех стройней на свете,
Нарочно прислонюсь я головой,
Чтоб капли застывающей смолы
На лбу моём блестели и желтели.
Как бесполезны книги, в самом деле! –
Когда они – зола среди золы.
Пока иду к лесному алтарю,
Сжигает солнце сна непрочный кокон.
Костров не видно ни в одном из окон.
Зачем же я опять в окно смотрю?
|
И своры одичалого зверья...
Как скажет кто: "шедевр сгорел дотла"
Не верь, ибо шедевры не горят.
Маргарита, спасибо Вам за эстетическое удовольствие.