Предисловие: Привет, друзья! Это моё первое осознанное стихотворение, которое я написал примерно год назад. Был опыт стихоблудства и раньше. В возрасте от 17 до 22 лет я фонтанировал стихами больше, чем подросток гнойными прыщами и поллюциями. Но в 22 года меня вытрезвило, и я уничтожил свои так называемые стихи, которых накопилось более чем с сотню... Они были дрянными. Рукописи сгорели. Не жалко...
Спустя многие годы я, дико боясь, что ничего не получится, всё-таки решился и написал "Надежду". Уж так зазудело, что выплеснуть душу в слова было просто необходимо. Пропотел больше месяца. Слова в строчки всовывал, а они не лезли и всячески ломались. В итоге "Надежда" немного неказистая, грузная и корявенькая, но точно не бездарная.
Главное же, я дефлорировал свою творческую трусость и начал, наконец, писать. Я решил, что не буду переписывать "Надежду", а оставлю такой для того, чтобы видеть, прогрессирую ли я. Второе стихотворение "Бессонница", которое многим понравилось, получилось нежнее и непринуждённее, к чему я и стремлюсь... Надеюсь, в своих поэтических грёзах,
В глазах незнакомцев, идущих навстречу,
В такой одинокой ремарковской прозе
И в тесном капкане ночей бесконечных
Ты ищешь меня…
Мне было бы проще,
Блуждая в лесу или вязком тумане,
Идти на твой голос, а не на ощупь
Во мраке брести, спотыкаясь о камни.
Я слышу тебя и бегу, исступлённый,
Лицом в паутину, тряся головою…
Споткнувшись о корни облезлого клёна,
Я падаю с треском и жалобным воем!
Глубокие, спятив, бросаются в пропасть,
А чуткие ужасы сносят покорно…
Но я-то бродил по проторенным тропам,
И вот утопаю в трясине по горло!
На ветках качаются сонные птицы,
А небо за кроной, как грязная лужа!
Дышу и надеюсь: мне всё это снится,
И вскоре я буду тобою разбужен.
В таком обольстительном самообмане,
Надеждой терзаемый,
немощный,
вязну…
Но вовсе не сон и не лес между нами,
А драмы надуманной лепет бессвязный.
Надежда – болото.
Богам на потеху
Я рою глубокую яму прилежно,
Петляю кругами за собственным эхом
И падаю..!
падаю
в омут надежды.
Но вместо борьбы выбираю молитву,
В конвульсиях корчусь, скуля и стеная,
И вместо того, чтобы броситься в битву,
Лежу, развращённый, о ком-то мечтая!
Иллюзии путая с миром реальным,
Барахтаюсь в яме своих сумасшествий.
Твой голос уставший стихает печалью…
И так будет лучше…
Тебе здесь не место…
|
|
Я свою сотню расстрелял в 24. Правда не сжигал. Просто смыл в клоаку мировой паутины.
Мушкетёры 20 лет спустя