………………………..
Сколько раз я стоял на краю, где судьба моя в спину дышала.
Откровений мгновенья ловил, но ничто она не нашептала.
Наложила как-будто табу. Страх подспудный пред новою болью.
Я к себе самому не дойду. Не справляюсь с навязанной ролью.
Бомж по улице грязный бредёт. Для него к сожаленью всё просто.
Не надеясь на чудо, не ждёт. Его мир, его маленький остров.
И бежать он с него не спешит. Обнажать свои мысли и душу.
Бомж гораздо смелее меня. Он свободен. А я всё=же трушу.
Что есть то, что сказать не смогу? Все свобода удел сумасшедших?
Но ведь всё=таки я не молчу. Думы давят, как гири на плечи.
Называют «дешёвый стриптиз», если кто=то молчать перестанет.
Но безмолвие тянет нас вниз. Ложью ловко нам рты затыкает.
Бессловесность и слово. Конфликт всё становится глубже и шире.
Так как совесть не древний реликт даже в нашем свихнувшемся мире.
|
