Сны - как лента бредовых картин,
Где сюжет, как в полотнах Дали.
Сюр окутанный явью долин,
Где часы словно мысли текли:
Облака, превращаясь в кисель,
Все плывут и плывут к берегам,
Где в молочную ляжет постель,
Открывая заветный сезам,
Наяда той земной красоты,
Где сокрыты вуальным дождем
Сохраненные сердцем черты,
Схороненные трезвым умом.
...и рожа, ой, perdoname*,
лицо эстонки иль литовки
в какой-то всплыло синеме,
другое дело образ польки
с копною пепельных волос
и легкою блядцой во взгляде
целующей тебя взасос,
подобной чувственной наяде.
И в похожей на жизнь кутерьме,
Где и праведник я, и злодей,
Эта встреча запомнится мне,
Как заплатка на памятном дне.
И готов отрывать я ее,
Сколько б пряжу отмеренных снов
Не крутило бы веретено
На оливе висящих часов.
* perdoname - извините меня (исп.) |
