Я с детства уважал поэтов,
К ним не угас мой интерес,
Но всё ж – скажу вам по секрету –
Люблю я больше поэтесс.
И не гормон тому причина,
Что лью на них речей елей.
Поэту, если он мужчина,
Живётся всё же веселей.
Поэт-мужик – всегда повеса
И подшофе, как ни крути.
Другое дело – поэтесса:
Ей так нельзя себя вести.
Не выпить с горя (где же кружка?),
Ей вреден возлиянья акт,
Поскольку женщина-пьянчужка
Неизлечима. Это – факт!
Поэт имеет вид убогий –
Небрит, нечёсан, одинок…
А поэтесса даже ноги
Кладёт под бритвенный станок.
Ей суждена стезя иная –
Мужские души возвышать…
И даже боль ей головная
Не может в этом помешать.
Бороться вечно с лишним весом
И нянчить плачущих детей,
И оставаться поэтессой,
И думать о красе ногтей…
Пусть смысл сокрыт темнее леса,
Пусть даже с рифмами беда, -
Твой стих люблю, о поэтесса,
Он мне – как воздух, как вода!
Ты не мужик, но мы – как братья!
Я не сбегу из-под венца!
Прими ж меня в свои объятья
И не оспоривай глупца! |
А монитор, блин, как магнит!
По лавкам дети ложками стучат,
Беда-а-а! Не скормишь им моих стишат!