Ей было роскошью страдать одной,
Летая подлостью и словом на уме,
Искать мужчин и впрочем - на вине
Иметь судьбу благополучия от мифа,
За рок случайной робости - отдать
Категоричный час у века под рукой
И всё сначала ловкой в позу слов,
Обыкновенно машущей на воле -
Сегодня управлять вопросом - в явь,
У любопытства видеть грязь студёной,
Развальной пропасти у месяца страдать,
А по конечной линии её не узнавать.
Что странно пишет горький Господин,
Один на дне Вселенной и под ним -
Не стало вновь светло умом хранить
Искусство душ для рока благородства.
Пускай им время подлинно несёт
Простор своей идеи под восторг -
Ты ждёшь ту позу видимой тоски
И нагло чешешь месяц от уродства.
Ему простила лёгкие в заре,
Обычные страдания под веком,
Но став за мужем робким человеком -
Не знаешь чувству в том, как рассказать,
Что небо пишет в душах о себе,
А сон под ним рискует им пронять
Материальный светоч за благим,
В душе истории, но року не таким.
Он был не тем и стал на дне пустой,
Залитый кровью, может непростой,
Но сквозь его порывы в час тоски -
Ты видишь сон от права той души.
|
