В каждом русском сердце есть осколок
из далёкой горестной войны,
в нём тот путь, что был кровав и долог
до победной майской тишины.
В нём та боль, что вбита в похоронку
на бойца из огненных полей.
Он в бою родимую сторонку
защитил погибелью своей.
В том осколке память о героях,
павших по дороге на Берлин,
те бойцы не выбыли из строя,
в журавлиный выстроившись клин.
Нам они кричат из поднебесья
о зловещей новой вражьей мгле,
и мы слышим в той печальной песне
их тревогу о родной земле.
Если ж в сердце нет того осколка,
иль остыла память в нём давно,
сердце то совсем иного толка —
вовсе и не русское оно.
|
