А вот писатель,вот артист,
Тут даже есть и сценарист;
Вот только путь их здесь не чист,
И на столе лишь белый лист;
А лист - судьба, но без чернил:
Её писатель сочинил;
Вот только смысла нет писать:
Артист свое будет играть.
И сценарист уж не поможет,
Уйдёт и скажет что не может,
Не может он уже творить:
Ну как же так? И как им быть?
Но только есть один секрет,
Озвучу, если скажешь "нет";
Ну хорошо, теперь довольно,
Тянула долго я, уж можно;
Сказать, что все тут пелена:
И зарисовка, лист, игра;
Все люди - это только ты,
Но где-то у себя внутри.
Ты сам творишь свою судьбу,
И все меняешь на бегу,
Потом сдаешься и ревешь,
Лишь дверью хлопнешь и уйдёшь.
Но только некуда идти:
Всё у тебя ведь впереди,
Поэтому пиши, писатель,
Художник, ну и ты возьми уж шпатель,
Артист, пора тебе творить,
Ну, сценарист, иди следить,
Ведь только вместе вам легка
Будет та ноша... да, судьба.
|