* * * Я маленький, но всё же человечек: краснею так заметно от стыда... И знаю твёрдо: век, увы, не вечен – не лечат от стыда... А есть нужда? Стыдись, коль боль принёс кому-то сходу, не думая, не ведая, что ты обидел жизнь, не понимая сроду, где гайки, ну, а где болты...
* * * Вот дождь... Как будто бы следил, когда я буду без зонта и... беззащитен... А я в тот миг был так недальновиден, хотя в ненастье был и старожил. И он полил... Я на плаву... Эх, был бы зонт: я превратил бы зонтик в лодку... Не проклинать же всуе буйную погодку... Ведь это тоже рандеву. И я плыву с дождём вдвоём. Мне не страшны уже ни молнии, ни громы... Мы так давно, почти уже сто лет, знакомы. Мне быть с ним снова кораблём...
* * * Нет, невозможно, никак невозможно жить и не верить, не верить, не верить... Неосторожно подумаешь ложно, что безнадёжна вся жизнь... И возможно, станешь уныло во всём осторожным, будешь всегда отвечать односложно, чтобы казаться всем – благонадёжным... Так, вот, и жизнь можно просто похерить.
* * * Нет различий меж людьми, если только не штормит, если всем не до войны, не войной обожжены, и не взрывы под окном, и стоит, как вкопан, дом, и цветы... букет цветов каждой женщине готов, нет разлук, и нет беды, нет узды и нет нужды... А различия не в том, что на шарике земном люди разные на вид... Бог един нас всех хранит. Не будите ссоры лихо – вот и будет в жизни тихо.
* * * Куда уходит день?.. Неужто насовсем?.. Неужто мы его уж никогда не встретим?.. Мы все – и ты, и я – за этот день в ответе. Тут не прикрыться неудобным бытием.
А день ушёл: так тихо, ну, почти... И что, теперь не встретить и уже не вспомнить даже?.. Куда и заявлять-то о такой пропаже?.. Ведь эти дни все, как и цифры в «спортлото» –
они летят и молча пролетают так, что невозможно встретить их за поворотом... И я давно себя предчувствовал банкротом. Поэтому страной и продан за пятак...
* * * Не всё на свете лоскутки разноцветные – будут и чёрные на сереньком фоне... Жизнь она такая – почти незаметная, особенно, знаю, в последнем вагоне...
на том перегоне, где солнце не яркое, где хочется вспомнить, но память устала, деньки пролетают, а ноченьки шаркают... И хочется память отправить в начало...
И ждать в тишине это что-то желанное, качать и раскачивать память до боли... Но как сохранить это время стеклянное, ну, как не разбить, удержать на контроле?..
Неведомо то... да и это неведомо... Успеть бы понять, что не долго осталось... А с этими бурно активными бедами судьба хоть на кончике, но... удержалась.
* * * Вот и земля расцветает: весна. Ходики тикают – вечность. Только за вечностью этой – стена... Рыжее солнце беспечно лучики в стену вонзает: живи... Нет... За окошком бездонье – колокол будто бы жизнь раздавил... Нет на бессмертие брони...
* * * Когда разучишься летать, не вздумай открывать окно... Не сможешь снова птицей стать – не суждено.
Когда сомнения придут и будут жечь тебя внутри, они изменят твой маршрут... Перекури.
Когда разлука – и не вдруг, и друг окажется врагом, не подойдёт бюро услуг... Переживём.
Когда снаружи голоса – и все долдонят невпопад, не будет белой полоса... Фальсификат.
Когда останется уйти, не парься – всё уж решено. Лети, не птицей, но лети – разрешено.
* * * Где та ось, на которой я верчусь неустанно между дружбой и ссорой без потерь, филигранно?.. Устаю неприметно и молчу без причины... Жизнь примерно бюджетна и почти что безвинна... Тормозит и... лихачит... но всегда с установкой, что недолго проскачет... Улыбнётся неловко и опять осторожно, как забытое слово, вводит на ночь подкожно что-то прежнее снова – то, что, может, поможет выжить в этой рутине. Как же жизнь выпендрёжит во второй половине!..
* * * Не разрулить... Колокола звонят и... беспрерывно... Хоронят... Отпевают... Празднуют... А вера сама в себе: наивна, неизбывна... почти химера...
И горсть земли в ладони жжёт – насыпь её в мешочек и спрячь до времени, наполненного светом. Проклюнется зелёненький листочек – земля согрета.
Не жди ни встреч в пути ненужных, как и расставаний: всё будет так, как будет... Есть ведь провиденье... Не жди о жизни точных толкований – самовнушенье...
* * * Неужто всё, что сделано, во тьму, куда-то в ночь?.. Куда, и сам не знаю... Они поймут, а я ведь не пойму... И на ветру не затрепещет знамя... И не сгорит полночная звезда с моим желанием... Куда ведёт дорога?.. Что ж, – мне гореть прощально от стыда... И... уходить, увы, без эпилога...
* * * Смотрю я внутрь себя и вижу: ветра всё выдули безудержно и зло... Я не живу, я просто выжил... И жизнь моя не жизнь, а ремесло...
Глядеть, не видя, исподлобья, глаза потупив, – вот, она – судьба. И навсегда теперь уж – голь я, и уж давно закатана губа...
На всё про всё – год, два от силы... И тишина... Теперь уже смотри... Но... что увидишь из могилы?.. Россию в топь ведут поводыри...